他赶紧把碍事的包装扯下来，露出了那副画的全貌：是一副油画——纤细漂亮的青年坐在软椅上小憩，阳光照在他脸上、身上、发梢上，唯美圣洁，恍若天使。
“这是我？”杭杨捧着这件艺术品，一时有点不知所措，“这是谁画的？”
“我。”杭修途笑得极尽温柔，他投向杭杨的视线那样专注，也难怪笔下的画如此动人，“这些年没怎么动笔，刚开始笔触有点艰涩，画得也慢，还好能赶上。”
他手又轻轻放上杭杨的头顶，声音轻了些：“还好能赶上。”
杭杨手里的画“啪”轻轻一声，倒在了床上。
他一把搂住杭修途的脖子，声音里带着点软糯的鼻音：“你画的，你亲手画的。”
“嗯。”
“画了多久？”
“从你离家出走第二天开始。”
杭修途修长的手扣住杭杨的后脑勺，唇贴在他耳边，把杭杨整个人圈在怀里低喃：“我后怕了，就想送你一样东西，如果如果哪天你再想离开，看到它，心就软了，那就好了。”
“但我再一想，突然觉得自己身无长物，”他声音里染上点柔软的笑意，沉下来的时候，像一条潺潺的河，不疾不徐，听着那样舒服，“我不像大哥，能让你成为一代伟大产品的第一个使用者。一来二去，再三想想，也只在艺术方面稍有些不足道的长处。”
杭修途直起身，他很喜欢把杭杨的手捧起来，虚虚握着，不会太紧也不会太松，但两人的体温会在无言中悄悄交融。
“你会嫌弃吗？”
杭杨琉璃一样的眼睛蒙着一层水雾，正在哭出来的边缘徘徊，一听这话当场破涕为笑，手在杭修途肩膀上不轻不重地一拍：“哥！”
他一头扎进这个人怀里。
杭修途肩膀宽阔坚实，手常年带着温度，从不冰凉，不管杭杨局促还是惊惶，只要握上去，就能感觉到那隐藏于肌肤的温暖中——令人心安的力量。这次也是，杭杨蜷在他有力的臂弯里，两只手紧紧攀住他的肩，声音还软着，但仍能听出坚定：“我哪也不去。”
“哥，我哪也不去，就在你身边，你不能嫌弃我。”
时针、分针和秒针悄悄重合在12的位置上——杭杨的生日过去了。
第二天一早，杭杨走进片场的时候嘴角含着笑，如果仔细听，还能听出他喉咙里哼着点不知是什么曲调的歌。