——这是他这一生,生出的最后一个想法。
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凶手并非来自地狱，也不代表死神,他生在一个平凡的家。
和许多普通平凡的家一样,他的家里有一个男人,一个女人。
只是男人沉迷喝酒dǔ • bó，女人则无知得可怕。
后来,男人打骂女人，女人便打骂他。
因为他那时是孩子，孩子是食物链的最底层。
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这或许与许许多多俗套故事的主人公背景一样，后续发展无非是成功逆袭走上人生巅峰，摆脱原生家庭带来的阴影——但他不是俗套故事的主人公,他是个艺术家。
而且他很感谢他的家,他一点都不觉得那是阴影。
尤其是辱骂他、殴打他、往他身上扎毛衣针、深冬赶他出家门的母亲。
……啊，啊。
拥有这样的母亲,是他的幸运。
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因为，如果不是母亲，他无法遇见它。
那是深深的、深深的冬天，他趔趄着被推出家门，挤进一条黑漆漆的小巷子。
巷子黑极了，几乎装得下一个孩子能有的最深的噩梦。
他不敢到处乱看,只能缩去墙角，拽下垃圾桶上的一只纸箱，盖在自己的头上。
太冷了，身上也穿得太少了，他不得不拼尽全力把自己塞进纸箱，但依旧有冷风灌入——从暴露的指甲缝，从暴露的脚趾，从人用来呼吸的口子——全堵上就好了，全堵上就能温暖些了——
“喵。”
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他就是在那时遇见了它。
美丽、迷人、娇小的它。
钻进他的纸箱，肉垫摁在他凹凸不平的膝盖上，眼睛又大又亮，为寒冷又黑暗的冬天带来毛茸茸的热度。
从他看到它的第一眼，他遇见它的第一眼，他就明白了——
我是个艺术家。
天生的、绝妙的艺术家。
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他对那团毛茸茸的温暖伸出手，制作了自己人生中的，第一幅无比美丽的图画。
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男人打骂女人，女人打骂他。
但他远不是食物链的最底层——原来他还可以——其实还可以——
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