他听见有人说：“缝上了，恭喜。不过他死了。”
辛梁星一脚踏入血泊，去握白砚的手，像在握一只冰凌，冻的他打了个颤。“怎么那么凉。”他几乎是恍惚着，要上床去给白砚暖暖，捂热了就好了。
他被人拦住，有人拽他，扯他，天堂的手原来一样能把他打入地狱啊。
“他死了。”辛梁星以为自己是在歇斯底里，可话说出口，不过像飘落的雪花，雪花之上堆叠无尽的雪花，可是他只有一个白砚啊。“谁赔我。”
谁赔啊？你们谁赔？辛梁星望着那群人，忽然间手上就多了把刀，一如那个雨夜他母亲手上提的那把刀。就是那把刀！
他听见一个杀字。
病床上的血滴滴答答，辛梁星握住木制刀柄，像在拔一颗树。一整个世界的重量，就在他手中。
我不，辛梁星清晰的听见自己说，我不。
当然不一样，辛梁星转身，摸白砚那条缝。
上一秒还在闹别扭，白砚红着脸也不推他，可这一秒的白砚也没懂他。
翌日，辛梁星和白砚在家大扫除，辛梁星躺在白砚拖过的光洁的地板上，仰视阳台劳作的白砚，喊：“老婆。”
白砚放下抹布冲手，过来膝盖落地跪坐在他跟前，“嗯嗯，怎么啦。”
辛梁星抓他一只手，好纯情的握住，说：“吃过东西了。”
白砚说：“都下午了，你又饿了？”
“吃过东西，就可以讲噩梦了。”辛梁星扣紧白砚指缝，一五一十的讲，他说的好平静，看上去情绪是稳定的。最起码在他手没再度触上缝隙时，白砚是这么认为的。
“梦是反的。”白砚宽慰他，可他不知什么时候红了眼尾，天光啊，泛滥的天光聚集在眼尾多情的弧线上，把他托住。白砚入了迷，弯腰舔他的眼睛，重复：“反的。”
辛梁星叹气：“不做手术，嗯？”
白砚骑跨在他身上，彼时的牵手，带了不由分说的意味，辛梁星的一只手就摊在自己耳旁，怎么不能说是投降。“不做，我发誓。”
辛梁星：“你发誓举我的手做什么？”
白砚汪着眼睛，嗫嚅：“你手，不老实。”
辛梁星笑，有点邪性，“知道了，会老实。低头，我要亲。”
白砚低下头来，启唇任他肆意的吻，又听见一句低低地：“不检查了，吃吃可以吗？”
白砚汗湿的掌心一下丢开他的手，后悔自己为什么要捉他那只手了，实在是‘多此一举’。