森峤只是静静地看着她。
风尝试整理思绪：“这些年有很多这样的欧姆死了，我们可以把很多东西说的很大，很宽泛，生命、意义、价值……和平或者战争，还有那些理想和愿望。”
风停顿了一下，烦躁的揉了下头发：“我不知道，我觉得很难说清。”
“我明白。”森峤将她抱过来，坐在自己怀里，亲吻她的额头。他心里很柔软，因为他知道他的小家伙一直就是这样的，想的很多，很重，看起来冷心冷情，现实而残酷，但实际上心底却很软，装着很多小心翼翼的温柔。
“我明白。”森峤叹息着道，“你是想说很多事情从嘴里说出来，都显得宽泛而抽象，理想也好愿望也好，落在个体身上，却重如泰山。”
“对。”风道，“无论口号喊的多么响亮，理想的旗帜举的有多么高，它在前头，在很远的地方，它只能是一个……方向。而后面还有那么多跟不上的灵魂，谁在意过他们？”
“我也无法在意，你也无法在意。”风茫然，“每个人的命运放在眼前，显得那么微小。但这个世界就是由这样的微小组成的。”
“我觉得很荒谬，无数卑微的灵魂举着那面宣扬理想和热情的大旗，怎么却能忽视实际存在的那一个个痛苦的灵魂呢？为什么可以视而不见呢？”
“是。”森峤道，“我们都只能关注自己脚下的路，所以能担负起他人命运的存在，才配叫英雄。”
风靠在森峤的肩膀上，很是疲惫：“这一切什么时候才能结束？”
森峤也不知道，他看着远处耸立的黑塔，那么庄严而神圣，像一只居高临下蔑视万物的眼睛。