小巷里混着潮湿寒冷的臭气，晾衣绳与粗布衣服摇摇晃晃。约瑟夫·达利藏在二楼的阳台上，来复枪口从杂物堆的缝隙里穿过，警惕地监视着可能到来的敌人。
他呼出一口冷气，视野开始变得昏花。渴得要命，焦灼的干渴在他的喉间蔓延。
约瑟夫突然想去喝点酒。
我太老了，也太累了。或许只要一点点酒精暖暖身子，我就能重新打起精神来。
不，不行。他告诉自己，你和过去不一样了，约瑟夫。就像这柄枪一样。
他珍稀地抚摸着这杆新式来复枪。在达利下士尚且年轻的那个时候，装填dàn • yào还要将油纸包咬开，将子弹和火药倒进去，再用通条压实，才能完成一次击发。
那时他的腰背像竹竿一样笔直，有双炯炯有神的褐色眼睛和浓密的黑卷发，胡须齐整而又阳刚。
只不过命运和他开了一个恶劣的玩笑，曾经的达利下士变成了流浪汉约瑟夫。
就好像一颗被榨尽的甘蔗，被当做垃圾丢在路边，他心想。
直到哈肯上校找到了他——
啪嗒。金灿灿的一镑钱落在破瓷杯中，他过去从未听见过这样的声音。
“你的脸上有伤，老兵。他们对你做了什么？”
“是我自作自受，犯法偷了面包。”他回答道。
“那是他们的法律，不是我们的。”哈肯上校却这样回答道。
“……这个国家富得流油，却不肯拿出一个铜板来救济那些为其付出一切的士兵们。既然它的辉煌与我们毫无干系，我们又何必遵守他们的律法？”
于是上校给了他一把枪，和一个重新战斗的理由：