他低头瞧了瞧自己。一双烂靴子，裤腿卷到膝盖，难怪起立时的感触如此怪异。腰带后挂着剑鞘，皮革磨露了大半，被乱七八糟的针脚钉在一起。衬衣满是汗水的酸味，外面套着更破烂的皮甲，领口的毛边能刮破喉咙。为了避免在梦中送命，它的主人聪明地将胸甲反过来穿。一条有着褪色符号的布条胡乱塞在胸口，他抖开时掉下黑色干草。
这里也不是什么森林。山坡到平原一片空旷，几棵树孤零零点缀在辽阔绿地上，月亮细得几乎瞧不见。篝火在风中燃烧，灰烬飘动，盘绕在铁锅边。一根分叉的粗枝靠在不远，因为铁锅的握柄已经烂没了。
六个人围在橘红的火焰边，十二只眼珠子恨不得钻进锅里。几匹马拴在一起，低头啃着青草。看来刚才多半不是他们在说话。尤利尔听得清楚，约克和多尔顿的声音，还有诗人的尖叫。然而这里没有他们。
梦醒时分，发现自己站在一个陌生的地方，穿戴着陌生的衣服和武器，周围还尽是陌生人。说实话，这种感受他可不陌生。
“我在梦里。”尤利尔嘀咕，“又是莫尔图斯？”幻听多半是他的臆想。梦就是这样，他会把潜意识里东西带入这个集体梦境。区别在于，他没在希塔里安附近。这次又是怎么回事？
“我们得走三十里。”拿着棍子、充当厨师的人开口，“明天白天前赶到。”
“白天？”
“明天白天。你聋了？老大的命令就这样。”
“我们去哪儿？”
“我没说吗？”厨师提高嗓门，“天杀的莫尔图斯！”
莫尔图斯？“等等！”尤利尔脱口而出，“我们现在在哪儿？”
结果没人理他。又没人理他。“问题在于，我们只有四匹马。这是不可能的。”
“不可能？”厨师抡起勺子，“你自己跟老大解释！”
那个回答他的人躲开飞溅的汁水，与厨师争论起来。两个人看着热闹，两个人无视争执，注意力一直集中在沸腾的汤锅上。尤利尔走到他们身边，期望他们能像回应他的抱怨一样回答问题，然而这些人也忽略了他。学徒感到十分失望。
于是他从厨师手里夺过木棒，一棍子打翻了汤。
这下没人再争吵了。“见鬼，尤利尔，瞧瞧你都干了什么！”一个人尖叫起来。
抱歉，但我是故意的。只要能引起注意，他不介意更过分。这里无疑是忏悔录构造的梦境，可尤利尔不该出现在这里。事实上，他连自己什么时候睡着的都不知道。希塔里安和露丝呢？难道黑骑士发现了他们的夜会？只要能够交流，这些疑惑就能得到解答。
但事情没按照他预料的那么展开。学徒刚打算开口，一个声音突然先一步响起：“不是我！”
……不了个是吧。他错愕地扭过头，看着厨师手舞足蹈、大喊大叫。“不是我干的！叉子自己动了！”
“是魔法。”其中一个人断定。他头顶秃了一块，鼻子附近长满了雀斑，到了下巴却寸草不生。这家伙被同伴们称作“洞眼”，算是小队斥候。“你成为神秘生物了，尤利尔？”
“你以为我锅里熬的是魔药吗？当然不可能！”和他同名的厨师吼回去。
“他只是一时失手。”“黑脸”说。他的是最先质疑厨师的人。论打扮，他没比学徒整齐多少，脸上的黑胡子又浓又密，还脏得可以养一窝蟑螂。一块破布系在手肘，看起来像条绷带。“别逼他了，洞眼，你知道，他不可能承认自己失手的。”
“算了，他的勺子出了汤锅，准头就大大提升了。”
五个人都笑起来，开始新一轮的彼此挖苦。厨师尤利尔骂骂咧咧，口水喷在倾倒的汤锅里。学徒哭笑不得地站在原地，听着冒险者——当然是冒险者，流浪汉不可能在荒郊野岭架锅子，更不可能佩戴武器和统一袖标——拿他的名字大肆玩笑。虽然他的名字半点也不罕有，更别提高贵了，但当面听这些东西的感觉实在古怪。
“下辈子别喝老子的汤！”等收拾完行囊，厨师丢开勺子，气急败坏地站起来。“快走，我们必须限时得赶到莫尔图斯。你们就给我饿着肚子走三十里吧。”
“这算什么？只要马不饿就成。”