远山林间，揉碎的霞光为全世界镀了层光边。回巢的倦鸟dú • lì枝头，暮色由浅入深，将天与地全部拉入混沌。
明明是一张静态的风景画，寒霜霁却看见日月更替，明暗交错，万物生生不息。
对于画作，他录制《华夏千年纪》画主题时，曾经拜访过艺术大家，算是略懂皮毛。
以寒霜霁的眼光来看，这副学生作品无论技巧、构图、意境，皆为上乘，能看出绘画者的天赋与勤奋。
“好看。”寒霜霁轻声呢喃。
“有了。”蔺渊来到他身后，松了一口气，“找到我的画了。”
总算没有让男朋友白跑一趟。
“在哪？”寒霜霁再次检查画作署名，确实没有找到蔺渊两个字。
“你没看到吗？”蔺渊指指日落图右下角，“在这里。”
寒霜霁眯起眼睛，仔仔细细观察，总算看见深色树干的裂纹里，用近乎同颜色的油墨，写下三个难以分辨的篆体字：
蔺羡君
藏得这么严实，而且只提了字，难怪寒霜霁第一眼没认出来。
寒霜霁好奇地问，“你为什么不签名字？”
“大概，受了我姥爷的影响吧。”
蔺渊的姥爷出身书香门第，擅长笔墨字画。他每次创作的左右，只有满意才会写下名和字，还要盖上印章。
至于练笔之作，只肯提字，从不署名。
蔺渊学习画画到现在，自认为没有能拿出手的作品。所以他笔下所有的画，全部没有自己名字。
后来出道成为明星，蔺渊没有对外公布自己的字。以免有人因为蔺渊的明星光环，高价收购蔺羡君的拙作。
“你对自己要求真高。”寒霜霁认认真真审视蔺渊的画，给予高度评价，“我觉得很好看。”
“论技巧方面，或许它过关了。”蔺渊隔着玻璃窗，抚摸自己的画，“但是，我笔下所有的画，都缺少重要的东西。”
“什么？”
“故事。”蔺渊说，“我初学画画时，姥爷说过：如果画家只是把眼前看到的事物，挪到画纸上，那为什么不用照相机呢？”
“画家要把故事留下，再讲给看画的人，让他们感受到画面背后的喜怒哀乐。”蔺渊说话时，语气格外平静，“我做不到，我没有故事可以分享。”